Meus pássaros brancos voaram

Mutação de Amaralina

2006-10-11T14:17:00.000-02:00

Rosastrela estava na terra quando viu os primeiros sinais de sua irmã Amaralina desabando feito flecha de centauro. Ela passara muitas luas pregada ao veludo azul-escuro da noite, desde que fôra engolida por um peixe, e desde então as órbitas globulares de Rosastrela a refletiam junto com os outros pontinhos luminosos e incandescentes, num turbilhão de brilhares que contavam histórias a anos-luz de acontecidas. Mas agora, o reflexo era de uma lâmina de fogo que desabava veloz, cortando os céus ao meio. Rosastrela sabia que algo importante estava por vir. Amaralina caiu no chão e virou bicho outra vez. Não para se embrenhar feito minhoca na terra molhada, como antes, mas agora como criatura selvagem, desabrochada sob a sombra das árvores frondosas. Ali na terra, dormiu o sono dos dias de espera. Aguardava o desconhecido que, sem sombra de dúvidas ou de árvores, viria ao seu encontro.

Um certo Martin Martinez

2006-10-05T19:42:00.000-02:00

Martin Martinez é da estirpe asiática da Martinica. Há quem jure que seus antepassados foram os primeiros japoneses - ou melhor, ainus - a cruzar o estreito de Bering. Os guerreiros, habitantes de zonas glaciais, teriam ouvido dos russos, com quem dividiam o mundo, histórias fantásticas sobre terras quentes do outro lado do mundo, de onde soprava um vento de aragem. Movidos pela curiosidade, alguns foram para lá. Uma segunda versão dessa história é de que os ancestrais de Martin teriam chegado num cargueiro de chineses para povoar la isla de Cuba. Frente à realidade cruel do trabalho servil, decidiram fugir para a Martinica. Foi nesta terra que os primeiros americanizados da família se rebatizaram "Martinez". Martin não é o primeiro Martin dessa linhagem. Trata-se de um nome recorrente aos homens da família. O que ele tem de especial, além do sorriso vivo e uma chama brilhante no fundo dos olhos, são as borboletas no estômago que o colocam na disposição de quem dança o tempo todo, até mesmo enquanto anda, como se seus passos fossem mais bonitos que os dos outros homens da terra. Martin é o mais bonito dentre seus vários irmãos, um verdadeiro encanto para as moças. Com seu talento inato para os ritmos do cosmos, também ele entrou na tenda do xamã ainda menino. Quando recebeu em suas mãos a pedra preta do guanaco que percorre gerações entre americanos desde a Patagônia, entendeu que seu destino era o de bailar para vivir. Foi seu rito de iniciação, quando o velho xamã também o aconselhou a buscar seu destino bastante lejos del pueblo. O sábio falava de cidades de pedra e uma língua desconhecida. Era nesse sítio que encontraria seu próprio guanaco, a criatura ferina com quem se debateria a fim de remover uma pedra sua, a ser acrescida ao totem da família. Somente com sua pedra pessoal ali, poderia descansar o espírito nos dias após o passamento. A pedra, previu o xamã, seria amarelo-âmbar, contendo a energia das estrelas. Amaralina era seu nome. Assim, com o projeto de encontrar Amaralina, Martin deixou a casa do xamã já homem feito. E assim partiu num barco semelhante àquele dos chineses, rumo ao Sul.

Caderno de campo nº 01

2006-10-02T00:03:00.000-02:00

Meio sem pé nem cabeça este lugar, onde tudo parece fora do lugar. Foi ali que perdi minha cabeça, que atualmente vaga fora do lugar, em estado órbita acelerada. Mais ou menos estado de atenção, um encontro com o imprevisível batendo à porta. Um plaqueiro peruano na República, um prédio da década de 50, um tanto corroído, uma salinha sem janelas, com cortinas de gosto duvidoso. Um leitor de Villas-Boas fala de seu desejo de viver entre os índios. Seu amigo "mineirinho" tem os olhos esbugalhados de 20 graus de miopia. Aposentado por invalidez, mas feliz. Ele diz que estamos todos pegando fogo. Na rua, a plaqueira sexagenária de cabelos vermelho-fogo também fala de amor e choro. Seu amigo também aposentado e homem-placa tem um apartamento nos Jardins. E um homenzinho judeu-placa nos explica como identificar ouro roubado. Ele matou um homem, com uma pistola "menor que um 38" e passou três anos no Carandiru. Por isso o túmulo tatuado no braço. Sem os dentes da frente, o homem tem as unhas esmaltadas. "Joguei o corpo no quintal. Ele entrou na minha casa para roubar". Duas camadas de esmalte branco, reforça. "Só mulheres cuidam do meu corpo". A mãe faleceu quando ele tinha três anos e meio. O pai colocou uma prostitura em casa. "Ela conseguia dormir com 16 homens numa tarde, mas cuidar de oito crianças não conseguia". Os meninos bolivianos cantam na calçada e se comportam como verdadeiros artistas, para orgulho do pai. Disputam o espaço aéreo congestionado com o som das Casas Bahia. Uma menina sem pai nem mãe canta e dança os tais sucessos do brega em seu show particular. No mesmo embalo, muitos perdem dinheiro nas apostas para derrubar garrafas. Meio sem pé nem cabeça este lugar. Nada é o que parece. No dia seguinte, nos dizem que a realidade é ficção. Ou vice-versa. Eu olho para você, você sorri. E vivendo de realidade ou ilusão, tenho a certeza de estar feliz.

A joke

2006-09-19T15:12:00.000-02:00

[sent by Weltbummler]

A man dies and goes to hell. There he discovers that he has a choice: he can go to capitalist hell or to communist hell. Naturally, he wants to compare the two, so he goes over to capitalist hell. There outside the door is the devil, who looks a bit like Ronald Reagan. "What's it like in there?" asks the visitor. "Well," the devil replies, "in capitalist hell, they flay you alive, then they boil you in oil and then they cut you up into small pieces with sharp knives."

"That's terrible!" he gasps. "I'm going to check out communist hell!" He goes over to communist hell, where he discovers a huge queue of people waiting to get in. He waits in line. Eventually he gets to the front and there at the door to communist hell is a little old man who looks a bit like Karl Marx. "I'm still in the free world, Karl," he says, "and before I come in, I want to know what it's like in there."

"In communist hell," says Marx impatiently, "they flay you alive, then they boil you in oil, and then they cut you up into small pieces with sharp knives."

"But… but that's the same as capitalist hell!" protests the visitor, "Why such a long queue?"

"Well," sighs Marx, "Sometimes we're out of oil, sometimes we don't have knives, sometimes no hot water…"

Rim-coração

2006-09-18T14:52:00.000-02:00

Amor em chinês é rim-coração. Tem a ver com a circulação do sangue. Não sei se o problema é o rim ou o coração. Ou o sangue em si. Se fosse o fígado, talvez os bêbados deixassem de amar com o passar do tempo. Só sei que o fato de seu coração poder diminuir de tamanho até virar um grão de feijão é para mim algo assustador. Uma panela de pressão, cozinhando aquele feijão para torcer em panos quentes e transformar em pasta doce de gosto duvidoso. Açúcar não é muito sua cara. Não por ser diabético como o velho do templo, apenas por não gostar de doce ou calmaria. A seu lado, às vezes sinto-me velha, enorme, pesada, com meu apreço por doces e vontade de tomar algumas xícaras a.mais de chá de jasmim. Não sei se isso passa, não sei se fizemos mal. Se o faremos. Apenas tenho rins e um coração que talvez não funcionem de modo equilibrado e uma necessidade de ver o tempo passar mais equilibrado, sem o exagero da perfeição. Sou imperfeita. Com dois rins que talvez não funcionem e um coração descompassado. Com tomadas quebradas, lâmpadas queimadas, fios que ligam nada a lugar algum e sem conserto. E como esse emaranhado de fios soldados pelo maçarico de um porteiro e eletricista diletante, ainda não sei aonde vou parar. Mas não desejo machucar ninguém.

Cacos, cortes e estrelas

2006-09-14T21:52:00.000-02:00

"Você vive só?"... "Em que sentido?"... "Vive só?"... "Moro sozinha, mas vivo cercada de gente".

Mas talvez viva, somente. Aquela introspecção num olhar que fita, ela pode ser culpa da miopia. Uns graus a menos e pronto, lá se foi uma vida sem enxergar com quem. Confiança cega, fé amolada. Umas estrelinhas piscando feito rabiscos na frente dos olhos cansados. Eles são castanhos, sabe? Vivem negros, mas são castanhos. Ligeiramente vesgos para dentro, mas tão ligeiramente que nem se nota. Tristeza é um pouco assim, abuso de confiança cega. Um perigo mexer com fé amolada, cortante de lâmina a ponto de fazer quaisquer um chorar de dor. E ver umas estrelinhas essas diferentes daquelas rabiscadas, mais pontudas, feito garras, no interior dos olhos. Ou talvez grãos de areia e sal e todos os microorganismos da praia. Essas pequenas e incômodas substâncias que nos impedem de ver com precisão. Tem dó dos meus olhos castanhos disfarçados de negro. Das lágrimas que correm para dentro, bloqueiam o respirar e criam a fragilidade asmática da ausência presente. E por favor, não queira me dar abraços ou beijos na testa, cuidar de mim, um perigo isso tudo, navalha afiada disfarçada de lenço, num par de olhos e lágrimas. Castanhos disfarçados de negros, que sejam, com perigosa tendência a acreditar na ficção.

Confiança cega que seja, segue guiada pelo cão da fé. Às vezes o pobre também ele se perde, pisa nos cacos de vidro da rua. Acho que foi naquela esquina em que nos cruzamos uma vez, aquela onde nos encontramos e deixamos perder novamente. Você sangrou, eu vi, foi um corte profundo. Meu cão-guia chegou a lamber o corte, ele também com as patas cortadas pelo vidro. Talvez eu também estivesse sangrando, mas mal pude perceber, pois só via as estrelas. As outras pessoas, elas não se cortaram como nós. Acho que foi assim.

Sobre nos casarmos na sua próxima reencadernação, a resposta é sim. Desde que estejamos vivos e sós.

Uma musica

2006-09-02T16:58:00.000-02:00

Assum branco
[José Miguel Wisnik]

Quando ouvi o teu cantar
Me lembrei nem sei do quê
Me senti tão só
Tão feliz tão só
Só e junto de você

Pois o só do meu sofrer
Bateu asas e voou
Para um lugar
Onde o teu cantar
Foi levando e me levou

E onde a graça de viver
Como a chuva no sertão
Fez que onde for
Lá se encontre a flor
Que só há no coração

Que só há no bem-querer
E na negra escuridão
Assum preto foi
Asa branca dói
Muito além da solidão

Duas frases

2006-08-24T12:33:00.000-02:00

"Esse curso é um sobrevôo de mariposa sobre uma plantação de monocultura de soja".

"Senta no formigueiro e vai escrever um livro e diz então que a realidade é uma invenção".

[colaborou Brigadeiro Gonza]

Uma música

2006-08-23T12:51:00.000-02:00

Sweet Jane - trecho

And, everyone who ever had a heart
They wouldnt turn around and break it
And anyone who ever played a part
Oh wouldnt turn around and hate it!

Sweet jane!

Heavenly wine and roses
Seems to whisper to her when he smiles
Heavenly wine and roses
Seems to whisper to her when she smiles
La lala lala la, la lala lala la
Sweet jane
Sweet jane
Sweet jane

[Lou Reed]

Monólogos insólitos nº 02

2006-08-20T21:59:00.000-02:00

- Você não entendeu como funcionam as coisas por aqui. Quem tem as idéias sou eu, ajudado por R., que é coordenador, e sou eu quem decide quem vai dirigir minhas idéias. O que você está propondo é um caso novo, porque não é comum as pessoas chegarem aqui tendo idéias. Eu nem te conheço, é a primeira vez que te vejo. Acho que você precisa entender a hierarquia, se reportar a nós. Você não está pleiteando verba, nem pessoal da área, eu sei, mas existem regras. E o fato de você chegar aqui com uma idéia não significa que você possa infringir as regras. Isso é muito individualismo de sua parte. Estamos tentando ser coletivistas aqui, e você quer ser assim individualista... Acho que você precisa começar a se reportar a nós. Mas não me entenda mal, as pessoas me acham grosseiro, mas isso é porque sou francês.

A carta derradeira

2006-08-17T22:08:00.000-02:00

Não meu bem... Quando arrebentou a mi, transpus os agudos para a la, a ré, a sol. Agora sem cordas para estourar, sem um sonido sequer que desperte comoção, sem uma palavra a dizer e já flutuando na superfície daquela piscina, respirando novamente um pouco de oxigênio, me chega a consciência aqui de que suas cordas também romperam. Somos como surdos em conversação para o outro. E cá mirando a você como quem olha para um morto. Vivendo um passado que já nem sei mais se aconteceu. Investigando papéis velhos num arquivo qualquer, exposta àquela poeira pairando solta, carregada de tuberculose. Nossas cordas arrebentaram, e cá estou feito vaca balinesa diante de uma orquestra gamelã. Mas acabou. O tempo passa rápido demais, somos vividos e ainda tenho o projeto de chegar ao céu. Despeço-me assim, com umas pedras no bolso e caminhos pelo chão. Mas vê se dorme, que já é tarde e tenho certeza que amanhã você vai estar ocupado demais. Adeus.

Um trecho

2006-08-15T00:26:00.000-02:00

"La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, (Et tous nos amours, sollozó Emmanuèle boca abajo), lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia (Je n'oublierai pas le temps des cérises, pataleó Emmanuèle en el suelo) se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato".

[Fabi e Cortázar, que bem disseram num sábado quase domingo e terça à noite]

Da repulsa

2006-08-13T16:55:00.000-02:00

Ouviu pela última vez novamente o mesmo discurso. Pela última vez novamente se convenceu que não lhe cabia julgar se o interlocutor dizia a verdade. Ele estava dizendo e isso bastava. Pela última vez novamente desviou olhar ao responder. Pela eultima vez novamente sentiu um tremor no corpo inteiro e desabou em lágrimas. Pela última vez novamente sentiu intenso desprezo por aquele que lhe inquiria. A violência do que podia ser mentira e verdade açoitava suas mais profundas lembranças, marcadas uma a uma como cortes abertos, ardentes como o vermelho que ele afirmava estar em seu rosto. Desta vez, como da última vez, novamente havia algo distinto. O limite, sintetizado na palavra possível, "eu não consigo mais" entre o meneio de cabeça e a respiração aflitiva. A violência vestida novamente a exemplo das últimas vezes pela excessiva falta de consideração. Tortura simbólica, indireta, maquiavélica. Era inteligente, o diabo. Fazia jogar com a generosidade alheia, retorcer os sentimentos, evocando-os como se fossem mentiras - ou verdades -, como se fosse ele a autoridade de todos os destinos e pensamentos, decidindo pelos dois que a escravidão era a melhor opção. Acreditando que pudesse sair incólume de todos os desvios presenciados por todas as mulheres que já se tinham debatido contra a tirania. Ouviu pela última vez novamente o mesmo discurso. Mas era como se pela primeira vez não ouvisse. Somente o Capricho 24 ecoando para dentro com seus sinais de repetição jamais repetida. Não foi a última vez novamente, mas a única vez, primeiramente. Não lhe cabia julgar se verdade ou mentira, se capricho ou grandiloqüência, se sim ou se não. Apenas assinar a condenação e ir embora. Sem mais golpes de faca ou misericórdia. Saiu, deixando-o feito rato na calçada, com seus ares de sobriedade a despeito da repulsa generalizada de tudo que era humano e digno no entorno. Corroída pelo desprezo que nunca se havia permitido sentir pela primeira e dolorosamente última vez.

Uma musica

2006-08-12T17:47:00.000-02:00

TIEMPO Y SILENCIO

Una casa en el cielo
Un jardin en el mar
Una alonda en tu pecho
Un volver a empezar

Un deseo de estrallas
Un latir de gorrión
Una isla en tu cama
Una puesta de sol

Nacer en tu risa
Crecer en tu llanto
Vivir en tu espalda
Morir en tus brazos

Tiempo y silencio
Gritos y cantos
Cielos y besos
Voz y quebranto

[Pedro Guerra/Luis Pastor]

Um trecho

2006-08-10T00:07:00.000-02:00

Sionésio olhou mais, sem fechar o rosto, aplicou o coração, abriu bem os olhos. Sorriu para trás. Maria Exita. Socorria-a a linda claridade. Ela - ela! Ele veio para junto. Estendeu também as mãos para o polvilho - solar e estranho: o ato de quebrá-lo era gostoso, parecia um brinquedo de menino. Todos os vissem, nisso, ninguém na dúvida. E seu coração se levantou. - Você, Maria, quererá, a gente, nós dois, nunca precisar de se separar? Disse, e viu. O polvilho, coisa sem fim. Ela tinha repondido: - Vou, demais. Desatou um sorriso. Ele nem viu. Estavam lado a lado, olhavam para a frente. (...)

Sionésio e Maria Exita - a meios olhos, perante o refulgir, o todo branco. Acontecia o não-fato, não-tempo, silêncio em sua imaginação. Só o um-e-outra, um em-si-juntos, o viver em ponto sem parar, coraçãomente: pensamento, pensamor. Alvor. Avançavam, parados, como se fosse no dia de Todos os Pássaros.

[Rosa, Guimarães. Substância. In: Primeiras Estórias]

Projeto de best-seller

2006-07-21T17:53:00.000-02:00

"Meu nome é Carandasche 02, mas deveria ser Pára-raio de Maluco. Assim começa a história dos loucos em mnha vida". Eis a história real do best-seller Como atrair malucos - porque fugir deles eu nao consigo.

De acordo com o Crazy Times review of books, "trata-se de um novo auto-ajuda, para as pessoas que acham suas vidas por demais complicadas. A obra servirá para ilustrar o grau de dificuldade, estresse e absurdo a que podem chegar as relações humanas - românticas ou profissionais - mesmo quando não existe relação alguma entre duas pessoas".

Brigadiet, ilustre egressa de Cuba, já se propôs a patrocinar obra para lançamento no Brasil e no Mercosur. Num segundo momento, a estratégia de vendas será para o restante da América Latina.

Leitura altamente recomendada, em que os inesquecíveis momentos de Carandasche 02 com a psicolouca, o maníaco dos pássaros e o solteirão mais rico dos Países Baixos poderão ser rememorados. Cinco estrelas.

Adquira já seu volume: garantimos seu sentimento de normalidade, ou seu dinheiro de volta!

Diálogos insólitos nº 102

2006-07-14T13:45:00.000-02:00

- Meu, a Rachel não sabe se vem.
- Por que?
- Ela disse isso. De qualquer forma, vamos nós almoçar.
- Vamos.
- Vai ter festa do ZK semana que vem.
- Ah, acabei de ver. O ZK me deu um CD da Vila Sésamo de aniversário! Divertido, foi legal ele ter me dado. Por que a Rachel não sabe se vem? Ela tem algum compromisso? Ah, a Marcy parece que vem este fim-de-semana.
- Ter te dado o que? Não sabia se vinha ainda.
- O CD. A Marcy?
- Rachel. Que CD?
- O ZK me deu o cd. Rachel o que?
- Que CD?
- E a Marcy?

Diálogos insólitos nº 101

2006-07-14T13:26:00.000-02:00

- Você viu Parente é Serpente?
- Vi, faz um tempão.
- Os filhos colocam fogo na casa para matar os velhinhos.
- Ficar velho é uma tragédia. Você vai vendo todo mundo morrer, acaba ficando mais velho que os outros, seus filhos e netos já grandes, com vidas próprias... E esses velhos ricos sofrem mais, porque aí os parentes querem que eles liberem a herança logo.
- Mas e a Hebe?
- Que?
- A Hebe deve ser velha e feliz.
- Mas a Hebe não envelhece. Ela é conservada na champagne.
- É, eu ouvi dizer que ela bebe champagne o dia inteiro.
- Deve ser mesmo. Acho que a gente devia virar velhas tipo Hebe.
- É, íamos ser velhas com glamour... Como a gente faz?
- Não sei, precisamos ficar velhas e ricas e loiras e famosas. Mas eu não queria aparecer na TV. Tenho uma tia que é rica e leva uma garrafinha de uísque de bolsa.
- Mas os parentes querem a herança dela?
- Querem. Mas ela nem percebe, porque está sempre alegre. Se bem que deve perceber, imagine ser velha e rica, não tem como não saber que alguém quer sua herança.
- É, mas se for a Hebe...

Diálogos insólitos nº 100

2006-07-14T13:02:00.000-02:00

- Fala!
- Falo!
- Então diga!
- Digo!
- Sou toda ouvidos.
- Hm. O que digo?
- Não sei, vc disse que dizia
- Estou dizendo! Ou perguntando...
- Que?
- Hein?

A flor amarela

2006-07-14T12:53:00.000-02:00

A angústia nascia feito flor amarela na mais completa e absoluta falta do que fazer. Uma cabeça em atividade intensiva das idéias, algumas meio descabidas, outras meio absurdas, umas poucas sensatas e algumas com jeito de promissoras. As idéias noturnas em turbilhão, um corpo fervendo de energia, as células reproduzindo-se e renovando-se, os nervos, músculos, tendões remexendo, os hormônios ao ponto. De dia, as caminhadas em passos rápidos, estressados, em conflito com as pessoas da contramão. Os pés já machucados da aula de dança, à exaustão, o calor gelado do inverno sem frio, os movimentos vertiginosos acompanhando a angústia. Estresse crescente de centro urbano. Tantos lugares para ir quanto limites do mundo, da cidade, do bolso, da violência crescente, dos ombros tensionados, das idéias descabidas. Das tarefas a cumprir, umas poucas esparsas e mecânicas no marasmo julino, nas férias sem férias, na preguiça de meio de ano. Um conjunto de ataques explodindo na rua, na nossa frente, nos ônibus que costumamos tomar. Angústia generalizada, como flores amarelas brotando nas calçadas, como jardins assustados, irradiando seus sinais aos quatro cantos, na rede carregada de eletricidade e tensão estática, pairando sobre a atmosfera já poluída, tornando os dias quase imprevisíveis, não fosse em si o amarelo-medo de angústia em flores brotando em todos os corpos no concreto. O medo certo, como fio de navalha, causando o vazio das ruas e o fim dos circulantes, o boato-medo com doses de verdade e a tentativa de continuar vivendo a rotina. Incômodo permanente, a falta do que fazer e o tempo que passa.

Alem do olhar

2006-07-08T21:58:00.000-02:00

Dizem que a imagem é verdade; outros, que é imaginação. Não fossem os olhos, poder-se-ia dizer da imagem 100% inventada. Mas tal qual se revela, não perde os ares de invenção. Para nós, efêmeros corpos num recorte de tempo e espaço, não há resposta para a distância entre um ser e sua(s) imagem(ns) que não uma idéia na cabeça - outra imagem qualquer. Se minha ou sua imagem não sei, mas a tenho projetada no fundo do cérebro feito sombra na parede. Imagem-sombra que cobre, sem ocultar; que protege do sol e traz um refresco de frio no calor ou um alento de humano sob a luz artificial da lamparina acesa da noite. Imagem-sombra fria que aquece, candente, tão minha essa sua frieza de sombra com que me relaciono quando emudeço os tons brilhantes do iluminado solar ou artificial em pensamento. Aceito para mim a sombra que enxergo, o borrão míope ou aquele embaçado pelas lentes vaporizadas de mormaço. Imagem-sombra, não sei se minha ou sua, se realidade ou invenção, me toma "como se tivesse amor no corpo", tão viva quanto representação. Imagem-sombra de imagem, pedaço entre mim e você, placenta de transcendência humana, gestação da existência, tempo puro da vida e seu fim. Imagem-sombra, cristal de não-ser aprisionado, para sempre, tão duradoura quanto a finitude, limite da vida, da memória, do corpo fustigado de recordações, aficcionado, faminto de imaginação e para sempre ele próprio cativo da imagem que de modo egoísta guardou para si, ele próprio imagem capturada do outro, para o outro, com o outro, no outro, lá para dentro, propriedade de algo que não conseguiu capturar para si, senão com uma imagem. Imagem-sombra, imanência transitória, breve eternidade em pílulas de contemplação, imagem beleza em forma pura, olfativa, tátil, sonora, adocicada, amarga, azeda, salgada, colorida, brilhante, opaca, translúcida, transparente. Um punhado de sais de prata gravados para sempre, um par de olhos azuis - ou verdes? - em branco e preto na memória.

Os 27, em dois dias

2006-04-20T16:40:00.000-02:00

Sofro de ressaca e um ligeiro bloqueio para escrever no blog, sofro de falta de servidor no trabalho. Sofro de angústia pela falta de servidor e enquanto isso pratico sozinha um exercício do flamenco que consiste em puxar a cabeça para o alto, como se fosse arrancá-la e sair andando. O efeito é sensacional, quando você solta a cabeça parece que o mundo ficou mais leve. Em uma frase, a alegria chega equilibrada.

Diálogos insólitos nº 99

2006-04-07T13:48:00.000-02:00

- Arruma aí.
- É, quando senta é um problema... O ruim do tomara-que-caia é que ele fica caindo mesmo.
- É por isso que os homens torcem.
- É, mas sabe que um amigo me disse que os homens não gostam de mulheres de tomara-que-caia.
- Ah, vou te dizer que ele falou por si próprio...
- Eu gosto e vou continuar usando.
- Já pensou uma moda de tomara-que-caia para homens?
- Já teve a moda da saia, que até pegou. Por que será que não tem do tomara-que-caia?
- É mesmo... Eu ia ficar bonito!
- Não, mas tomara que caia para homem é esquisito.
- É. Peito cabeludo com tomara-que-caia não combina.
- Ah, não... Mas ele não tem! Não fica triste, você ia ficar bonito de tomara-que-caia sim!

Da Julien

2006-04-06T17:40:00.000-02:00

1. Não existe nada além do Oriente Médio.
2. Somos do 2º Estado - num sentido que vem dos gregos e passa pela Idade Média sem ter nada a ver com o celibato.

Maiores explicações, a pedidos.

Velilho da fecha de março

2006-03-30T12:07:00.000-02:00

Dia do lunarejo de milerita. Parabéns lanceolado, com ósculos e milongas... Vem-vem veludoso em breve.

Angorangorá lundu

2006-03-30T11:56:00.000-02:00

É cambaio de milonga... É birimbabirimbau... Angoragorá lundu... É cambaio de miloooooooonga.

Coluna sócio-cultural

2006-03-30T11:51:00.000-02:00

Caracola e Carandasche felisbertando em Sampa. Teve Yamandú com Espírito Santo e convidados no auditório do Ibirapuera (o melhor), com música composta no banheiro do aeroporto de Fortaleza. Teve o desbocado sem noção do Guinga, Paulo Sérgio, il pagliacci e o trompetista. Teve Arrigo (aguardem)! E Verônica na segunda. Em breve, a programação RJ.

Do presságio

2006-03-30T11:47:00.000-02:00

Sonhou que dava à luz uma pedra, que caía no chão e quebrava. No dia seguinte, vieram aqueles desterrados direto do mar, em casas ambulantes. Chegaram para destruir sua cultura.

Uma frase

2006-03-28T14:40:00.000-02:00

Mulher que chora e homem que jura é mentira pura.

[dito popular]

Vou te contar 3...

2006-03-24T12:31:00.000-02:00

Cansei deste blog! Ninguém mais comenta, não se fazem mais posts como antigamente... Mais férias?!

Sobre dias de folga e diversão, aproveito para repassar notícia enviada pela querida Wanda, foliona e revisora profissional: corre no RJ um projeto de lei que propõe instituir o carnaval duas vezes por ano. A dúvida é se teremos ou não duas semanas santas e dois sábados de aleluia, visto que tais feriados são todos interrelacionados. Que achais?

Vou te contar 2...

2006-03-23T16:16:00.000-02:00

A descoberta é que feio, sujo e malvado só morreu por acaso, mais ou menos como Mattia Pascal (viva Pirandello). Uma salva de palmas a todos.

Vou te contar...

2006-03-23T16:12:00.000-02:00

Brigadiet tá precisando ressucitar aquele blog da saudosa "Antes Tardin do que nunca". Escreve sobre o zorro, sobre o roubo dos 90 dólares, sobre o raggaeton no Equador, mas não deixa esse bendito Fradique República morrer... Só por Deus!

Raggaeton e/ou l'amour

2006-03-23T15:28:00.000-02:00

Raggaeton, e/ou l’amour. Lo que pasó pasó, pero como que me dices uma cousa dessas, se te escreves uma canção a respecho? Pasó, pasó, contesta orgulhoso el muchacho baila’or. Ferido no dale mambo, dale mambo daddy, como que partido, num fora de raggaeton. Pisaran sus pies. Tu puedes no ser baila’or, daddy, tu puedes no saber bailar, no pasa nada, no pasa nadie. Pasa apenas entre tu y yo, em passos largos, consciências conflictuosas, assuntos desinteressantes (ou mismo interessantes), por supuesto superficialidades, seguro que palabras de encuentros casuales. La mas gran intensidad de lo que pasa, lo que pasa entre tu y yo. Yo sé que hay muchas indias en la aldea, pero me dices, entonces, “Son cosas que pasan en el barrio fino”. “Y tu te interaste que me debes as alguién?”. Pasó. Otra mujer te janguea. Desaparesca! Otro baile, otros dos. L’amour passó y tu no te apercebestes, estabas numa letra de raggaeton, numa noche qualquer, entre homem e mulher. Homem e hombre. Mujer e mulher. Sempre dos, nunca mais. Relaciones de parejas, em câmbio de raggaeton. Pareja de dos, no compasso três y cuatro. Nas cadeiras da tuya muchacha. Nas espaldas de este chico de apoyo. Na fuerza del tiempo de una única dança, entre otros dos y solamente tu y yo. Presea, dale presea! Dale mambo, daddy! Yo me aparto de tu pareja, y los tacones que se batem na pista, se me cambio de baile, de raggaeton. Lo que pasó que fue? Orgulho, olvido, traicion, raggaeton. Los amantes (no) se iban a olvidar? Repetem-se a si, que tonterías, cada cual com su compasso, viejas palabras de la canción. Yo me voy con la hechizeria, no tengo mas los celos que querias! Recuerdar entonces, no. Lo que pasó, pasó. Tu mismo le a dijo. No pasa nada, no pasa nada, solamente el raggaeton.

A letra:

Lo Que Paso, Paso

Ah ah dale mambo (entre tu y yo)
Dale mambo (daddy)

Son cosas que pasan en el barrio fino.
Esa noche contigo la pase bien
Pero yo me entere que te debes a alguien

Y tu fallaste pero ya es tarde
Y tu fallaste pero ya es tarde

Lo que paso, paso entre tu y yo [x4]

Es una asesina ella conlleva la medicina
Enganadora que te envuelve y te domina
Una abusadora ella como sabe te devora
Y si no tienes experiencia te enamora

Una especialista para q te ponga ella a la vista
Balas hechizeras un nombre en su lista
Q si es maliciosa yo q la trate como una diosa
Me engano y ahora me llama como loca

Presea dale presea si ya no estamos juntos otra mujer me janguea
Presea dale presea que pocos son los indios y hay mucha india en la aldea sabes
Presea dale presea no dejes pa manana no dejes que te lo lleva
Presea dale presea ahora estas celosa porque otra me desea ya

Esa noche contigo la pase bien
Pero yo me entere que te debes a alguien
Y tu fallaste pero ya es tarde
Y tu fallaste pero ya es tarde

Lo que paso, paso entre tu y yo [x4]
Presea dale presea si ya no estamos juntos otra mujer me janguea
Presea dale presea que pocos son los indios y hay mucha india en la aldea sabes
Presea dale presea no dejes pa manana no dejes que te lo lleva
Presea dale presea ahora estas celosa porque otra me desea
ya(dile) yo soy soltero ma y tu preseas

Yo saco otra a bailar y tu preseas
Tu comes en too laos y me preseas
Si tienes dueno ma por que preseas (vamos a dejar esto claro ya ok)
Lo que paso, paso entre tu y yo [x4]

Ah ah dale mambo
[x2]Luny tunesSon cosas que pasan en el barrio fino

Uma frase

2006-03-23T14:54:00.000-02:00

O consumo é a pulsão para negar a alteridade.

Onde há fumaça...

2006-03-17T14:10:00.000-02:00

Há raggaeton e l'amour toujours. Tema de ensaio em vias de concepção. Escrevi, escrevi. Infelizmente, por motivos de força maior (meu computador amanheceu pegando fogo! É sério, com raggaeton e l'amour não se brinca), fica para um próximo momento. Talvez ainda hoje. Aguardem.

Deixarão saudades...

2006-03-16T14:29:00.000-02:00

Nenê e Robinho, que abandonam seus atuais postos de trabalho em busca de vida melhor. Boa sorte a ambos!

Uma frase

2006-03-16T13:34:00.000-02:00

Os opostos se distraem, os dispostos se atraem.

[OK, foram duas]

Uma música

2006-03-14T18:50:00.000-02:00

Corra e olhe o céu

[Cartola e Dalmo Castelo]

Linda te sinto mais bela
Te fico na espera
Me sinto tão só, ai!
O tempo que passa
Em dor maior, bem maior

Linda no que se apresenta
O triste se ausenta
Fez-se a alegria
Corra e olha o céu
Que o sol vem trazer bom dia

Ah, corra e olha o céu
Que o sol vem trazer bom dia!

Choque cultural 1 - o pacote de adoçante

2006-03-14T17:06:00.000-02:00

Rio de Janeiro, almoço de aniversário. A convidada pede frango com molho de limão (que ali se chama não sei que dell'Etna). A comida parece meio sem sal. Doce, até. Por sinal, bem doce. Doce demais... Pacote após o outro de sal, continua doce... Enfim, pensa consigo, há de ser exoticidade culinária, um molho de limão que deveria ser cítrico e refrescante, é doce feito puro melaço.

Pois na hora do café, o choque cultural se revela, no pequenino pacotinho azul e branco de sal, utilizado em larga escala no almoço (foram uns seis). Era adoçante.

L'amour, toujours...

2006-03-14T16:59:00.000-02:00

Julien me disse que acredito no amor. Deve ser verdade. Um amor que desaparece e reaparece do nada, meio rabugento, um amor velho e estressado, que reclama da minha falta de habilidade com os hashis, que faz questão da técnica manual perfeita, aprendida na colônia, desde a primeira infância, que fica envergonhado com meu desleixo brasileiro estabanado, ainda mais num dia de fim de resfriado, em que mal se pode assoar o nariz sem escândalo, que implica por eu achar graça disso tudo. Acho que acredito nesse amor, a ponto de ser acordada (e continuar dormindo) às 8h da matina de domingo para comer pastel de feira, de ser taxada de enxerida por querer saber do que é o pastel, de sair correndo feito louca para ver um filme pela metade. Amor, ô sentimento mal-humorado esse, que ainda nos faz acreditar de novo toda vez que esbarramos com ele!

Diálogos insólitos nº 98

2006-03-14T15:16:00.000-02:00

- Quando eu passar no concurso, vou poder ficar coçando o dia inteiro.
- Mas aí eu quero um cachorro para virar madame.
- Um cahorro, um filho, para mim tanto faz! Você escolhe!
- Que?
- Ou melhor, escolhe o cachorro que dura menos!

Da tragédia que chega sem avisar

2006-03-10T13:44:00.000-02:00

Alegres e contentes após o almoço, sol de rachar... Várias idéias na três cabeças meio altas, para depois. Quando não passa um carro à toda, pro sobre uma poça d’água, praticamente esgoto a céu aberto. Desgraça pouca não é bobagem, não à toa paravam na zona seca circunvizinha uns trabalhadores da construção civil. As três de corpos molhados, cheirando a esgoto, praguejando em voz alta, e os pedreiros num deleite de risos, tão naturais de nem dar raiva, “a gente avisou que sua bolsa estava aberta!”. “Minha bolsa já é aberta, se liga! Não fecha não!”. Fim dos planos, bora para casa, de táxi mesmo.

8 de março

2006-03-10T13:35:00.000-02:00

Na concentração, várias mulheres davam broncas e ordens desgovernadas. Cada qual pelos seus próprios motivos. “Tem fita roxa?”. “Acabou!”. “Vem cá, vem cá, usa esta!” (com várias fitas rosa fluorescente). A outra: “não pode usar essa fita não! Essa é só para quem fica com o abaixo-assinado!” OK então... Meio constrangidas, fazemos menção de se afastar, quando outra mulher nos dá uma ordem incisiva: “Usa essa fita sim! Pega!”. OK... Melhor não contrariar... Temendo maiores represálias, nos afastamos um pouco e decidimos, meio receosas, colocar as tais fitas rosa fluorescente.
Nisso, chega outra companheira com várias fitas roxas... “Rola uma fita dessas?”. “Rola. Mas tem que sobrar uma para mim”. Viva, temos fitas roxas. Não precisamos mais usar as rosas. Vamos devolver? Usamos mesmo assim.

Num momento de inspiração e vontade de fazer xixi, decidimos criar uma máxima para a marcha. Sai assim:

Xixi sentado,
Xixi de pé,
Eu sou mulher e vou mijar
Como eu quiser!

Bem observado que a letra reflete com profundidade o eterno conflito da mulher frente à sociedade machista, falocêntrica. Pelo direito ao xixi de qualidade, com liberdade! Claro, algumas companheiras mais conservadoras não entenderam o sentido da composição. Olharam feio, de modo que ficamos constrangidas outra vez.

Melhor voltar ao grande sucesso da temporada:

João, João, cozinhe o seu feijão!
José, José, cozinhe se quiser!
(ou na versão prepare o seu café!)

Nisso, a recusa de um folheto qualquer gera mais uma reprimenda. “O que? Você recusa o direito das lésbicas? Que absurdo!”... Enfim, a coerção funciona para receber o folheto. Após discurso inaudível de Marta Suplicy, vaiada e elogiada em igual quantidade, finalmente... Começa o que seria a chuva do século! É hora de sair, a caminhada ao ar livre vai começar...

Assim, conseguimos avançar ainda secas até a farmácia. “Havaianas” é preciso. Marchar não é preciso. Quem foi que disse que se vendem havaianas na farmácia? Mas não! Vai de sandália incômoda mesmo.

Sentimento feminino aflorado, começam os primeiros pingos, nos olhamos... “Vamos tomar chuva?”. “Vamos!”. S’imbora, mulheres, que a Praça Ramos ta longe! No caminho, mais uma reprimenda. “A rua é só para o dragão, ou melhor, dragoa. Fiquem na calçada!”. E depois, outra: “Para a rua, para a rua!”... Enfim, melhor desconsiderar.

No carro de som, além do Abre Alas da mulher com voz de trovão, tem também o terrível hino “quem ta na chuva é para se molhar, sou feminista e vim para ficar” (ou algo que o valha). A contagem de pessoas também é uma arte em precisão: de 12 mil, passa para 15 mil no momento da chuva auge metade da Consolação e, de repente, mais umas mil se aglutinam. Afe!

Frente a tais motivações, ficamos com nossa letra adaptada mesmo, que inclusive é uma tremenda homenagem às mulheres (e homens) guerreiras (e guerreiros) em marcha. Um viva para as mulheres!

Ela vem toda de roxo
Molhada e despenteada
Que maravilha, que coisa linda
É a mulher!

Por entre bancários, automóveis, ruas e avenidas
Milhões de buzinas tocando sem cessar
Ela vem chegando de roxo, linda e ativista
Com a chuva molhando o seu corpo
A protestar!

E a gente no meio da rua, do mundo
No meio da chuva, pra lutar, é feminista!
Pra lutar, é feminista!
Pra lutar!

A fins de registro

2006-03-03T16:34:00.000-02:00

Meu coração amanheceu pegando fogo no Flamengo, na Tijuca, no Leme. Coração na palma da mão, chazinho de rolimã na ponta da língua (e na garganta), bem mais que o samba-enredo de todas as esquinas. Salve o samba, salve a santa, salve ela/Salve o manto azul e branco da Portela/Desfilando triunfal sobre o altar do Carnaval. Será que Ivan Lins aprovaria tal infâmia, ou teria ele uma dor-de-barriga súbita lá na Lapa, quase perdendo a viagem...? Ah, mas se fosse Chico! Não fosse Chico Buarque quando jovem, poeta ao acaso de uma tarde em Ipanema, poderia jurar que era Santos Dumont, subindo e descendo dos céus como quem se perde no elevador do prédio de apartamentos. Ou o homem-águia, abutre performático do Centro histórico, ensaiando um bater de asas meio carioquês demais para um certo senhor Pernambuco, o galante cavalheiro atrás de uma guarda francesa. Um chapéu côco, um biscoito Globo, um pouco rouco. Refresco no homem-chuveiro, ou no suco de graviola do Big Bi. Na caixinha, confete. Na de música, ou melhor, de músicos, mais confete. Eis que tudo acaba sem compromisso num samba de vitrine, da sarjeta, num samba na barraca do azul. No bloco Concentra mas não Paga. Sem derrubar o balcão, que o power é negro e o red label vale à pena. Obriga-do, meus amigos. Mais amigos, mais obriga-do! Ou melhor, obrigada. Adoçante por engano, surto de sutiãs com frufru de penugem azul, sensação passageira do Carnaval num lapso. Valeu para nós, Ooninha, Wanda, Carol, Clark, Sivas, Dani, Prazeres, Brasilis, Molusco... Valeu a folia, valeu nosso dia, valeu e vale muito tê-los todos ao meu lado. Feliz Ano Novo, agora para valer!

[texto escrito a partir de histórias coladas - tipo glue in us na Female Lake - de todos e todas que viveram as alegrias coletivas nesse fim de fevereiro de 2006]

Por favor, no fumar

2006-03-03T16:12:00.000-02:00

[Received from Tim]

Posted by Picasa

Diálogos insólitos nº 97

2006-02-21T14:17:00.000-02:00

[Sobre o fenômeno pelo qual os noruegueses já parecem velhos desde a adolescência, sendo possível encontrar meninas de 17 com cara de 40, segundo testemunhas]

- Adivinha quantos anos eles têm.
- Ah, não sei...
- Diz aí, que você acha.
- Uns 26.
- Então, não é impressionante? Eles têm 18, 19... E a maior cara de velhos!
- É estamos bem!
- Pois é, eu estava até usando meu anti-rugas, porque já me sentia acabada, mas agora me sinto ótima!! É hoje que eu vou beber...

Diálogos insólitos nº 96

2006-01-25T12:18:00.000-02:00

[Diálogos anti-românticos nº 1]

- Eu acho natural ser assim. E não vou mudar. Não tem jeito. Admitir que vou mudar é iludir você, me iludir. Não quero criar falsas expectativas, não quero que vocês fique esperando nada de mim.

[Silêncio loguíssimo. Insistência dele pelas palavras que não vêm. Até que...]

- Mas você tem consciência de que está se relegando ao ostracismo, não? Porque a partir de agora não tem mais jeito. Você se condenou, vai virar um tiozão que tinge o cabelo e vive sozinho para o resto da vida. Que tem por única companhia um cachorro sarnento da sarjeta em S. Crispim, como o protagonista daquele livro. Que freqüenta as festas da família dos outros. Ah, é que nem o protagonista daquele outro livro, cuja esposa se suicidou porque ele era muito egoísta. E que conversa com um sapato de mulher, como no Bailar para Vivir. Ah, já sei. Você vai ter um papagaio de realejo, que tira sua sorte trágica todos os dias.
- Mas eu vou ficar sozinho, sozinho?
- Bom, talvez sua irmã te visite de vez em quando. Mas ela vai morar em outra cidade com o marido e os filhos.
- E você?
- Eu não. Na pior das hipóteses, vou bailar para vivir.

Diálogos insólitos nº 95

2006-01-25T12:12:00.000-02:00

[Diálogos românticos nº 2]

- Você tem miopia?
- Tenho. Quase cega. Como você sabe?
- É bonito. Os olhos de miopia ficam muito bonitos... Grandes...
- E você tem miopia?
- Tenho.
- Mas seus olhos são pequenos (bonitos, mas pequenos).
- Meu grau é mais baixo que o seu.

Do real

2006-01-23T12:14:00.000-02:00

Silêncio por vezes necessário. Construção civil em mil britadeiras por horas a fio, ou simples alfinete contra o chão, contra o silêncio. Silêncio que não perdoa, silêncio mudo, solene, indizível, silêncio frio, desesperado. Castigo do silêncio, banqueta dura sem encosto, canto de parede branco, pés fora do chão, costas sem asas, olhos sem lágrimas, cabisbaixo nas alturas. Castigo do silêncio. Involuntário, mas cruel.

Só por Deus...

2006-01-16T15:50:00.000-02:00

E um balaio de santo:

Arame nas linhas da mão, arame cortante, arame farpado. Arame na palma entreaberta, arame metal entrelaçado. Novelo de minotauro, arame labirinto rasgado, arame cravado na pele, o olhar embaralhado. Arame-trajeto adivinho, arame-baralho, desencantado. Arame-descartado, descaminho, arame-espinho. Arame-linha do tempo, arame sortido, arame ao acaso. Um fio, uma grade, um triângulo, uma cruz. Arame em branco, clarão-arame, arame trovão, no risco uma luz. Arame-andaime, o couro desfiado, arame-serpente no chão marcado. Quadra de jogo, barbatana-de-arame, arame vira-lata, arame infame. Metal arranhado, arame latido, arame enredado em cama-de-gato. Arame cabelo desalinhado, arame ao vento, despenteado. Arame ao dará, ao deus, destino. Balaio de santo, um desatino. Arame da mão, um cabra marcado, sentido de arame esfarrapado.

[recuerdo de uma tarde de domingo-verão]

Do ano novo

2005-12-31T15:46:00.000-02:00

Relampejo de memória e fogos de artifício no corpo travestido de branco. Tudo mais bonito na 31ª noite de dezembro. 2005 em reviver instantâneo, flashes pílulas suaves de acontecimentos recentes, quase recentes, enterrados. Distantes e próximos e derradeiros. Exílio da esperança-verde, homem-cão em momentos derradeiros, olhar de culpa e vazio de verdade. Exílio das mulheres, difíceis decisões, reencontro e estrelas que despontam como sete linhas de um novo poema, redondilha maior, como os joelhos trêmulos de ansiedade e o ventre inquieto pelo futuro incerto. Remédio amargo, mas eficaz, 2006 iniciado uma semana antes, para 2006 a tempo surtir os primeiros efeitos colaterais. Dor passageira, posteriormente esquecida na beleza de um par de olhos esbugalhados (qualquer par, um estranho, fascinante) contra os seus. Mais 365 dias para os zilhões da humanidade. Mais um ano que ninguém tira de nós. Feliz 2006!

Esperança vira-lata e o cabo dos cinco anos

2005-12-28T15:53:00.000-02:00

[Existe continuidade após a ruptura?]

Esperança-verde went away como um cachorro qualquer com o rabo entre as pernas. Andando e chacoalhando para a esquerda e a direita, como que para sempre, após cinco anos de idas e vindas. Nunca subestime esperança-verde-transmutada-em-cachorro-rumo-ao-horizonte - até porque cachorro e esperança-verde não existem. Um cão balançando sobre as pernas como um inseto, tão insensível, quanto culpado. Culpa-verde do jardim, esperança-besouro-cão. Uma praga. Inseticida. Diabo-verde e morte morrida. Nalgumas culturas, assassinato. Noutras, sacrifício. Meus pássaros brancos voaram para o horizonte de lá, num bater de asas tão seguro quanto a Terra é quadrada. Se no céu ninguém sabe, na terra tampouco alguém vê nome mais próprio que esperança. Mas há que existir não-esperança, sem os ares de falsidade verde mal-dissimulada. Palavras e nomes próprios não são propícios, nem apropriados. Daí a dificuldade em esmagar o inseto entre os dedos. Daí os subterfúgios do diabo-verde, a chance de sobrevivência, a recusa do contato físico e o jardim intacto. Sem latidos ou corpos cambaleantes para os lados, sem cães vestidos de homens, sem silêncios ou conversas infelizes nos dias 23 de dezembro. Palavras e verdades apenas. Assim se vai um cachorro verde, com seus falsos direitos de propriedade e suas falsas promessas de diálogo. Assim se vai um cachorro-verde, com seus olhos que causam pena. O fim da esperança-verde poderia ser o fim deste blog. Mas no fundo é apenas o começo.

Diálogos insólitos nº 94

2005-12-28T15:46:00.000-02:00

- Ia te fazer uma pergunta... Mas esquece!
- Agora pergunta!
- Não, era bobeira.
- Pergunta logo!
- Melhor não... Vou sair.
- Então tá. Não pergunta. Mas se fosse "quer casar comigo?" a resposta seria "não".
- Agora fiquei arrasado. Vamos tomar sorvete?
- Hmm... não.
- Hagen Däas. Macadâmia te diz algo?
- Bom, macadâmia não me diz nada. Mas Hagen Däas me diz que você deve estar muito bem de vida...
- [...]
- Pena eu não ser materialista.
- Que seria da vida sem a semiótica?

Dos últimos momentos

2005-12-14T15:25:00.000-02:00

"Há inúmeros animais, pequenos e grandes, e muito diferentes dos nossos. Deram-me de presente dois porcos que um cão irlandês não ousava enfrentar. Um arpoador tinha ferido um animal semelhante a um macaco, porém muito maior e com uma face de homem; lhe tinha atravessado o corpo uma flecha, do peito até a cauda e, como ele estava furioso, tinha tido de cortar-lhe um braço e uma perna. O porco, assim que o viu, ficou eriçado e se pôs a fugir. Ao ver isso, mandei lançar o begare, como é chamado neste lugar, contra o outro e, quando ficou sobre ele, ainda que estivesse à morte e ainda que tivesse a flecha no corpo, lançou a cauda em volta do focinho do porco e a manteve assim, com força, enquanto, com a mão que lhe restava o agarrava pela nuca, como um inimigo. A grande novidade desta cena e a beleza deste combate de caça levaram-me a escrever isso".

[Cristovão Colombo - na Carta Raríssima]

Postulados insólitos n° 1

2005-12-02T11:57:00.000-02:00

Da série "Coisas que diria a meus filhos se fosse mãe*, ou guia prático sentimental de combate às ideologias que dominam até mesmo o campo da esquerda":

1. Da ascensão
1.1. Sempre desconfie da ascensão individual.

[fábula anexa a desenvolver. Por hora, recomendável a leitura de Lagartixas e dinossauros, sensacional obra emérita disponível para consulta na Fradique República]

*Ou a meus alunos se fosse professora, ainda que certas dicas das professoras sejam mal-entendidas demais para ser levadas a sério.

Lugar qualquer

2005-11-28T12:48:00.000-02:00

Uma nota e nada mais. Lugar qualquer de uma escala, no timbre do instrumento certo. Sensação de uma nota na cabeça, a nota que falta, sem duração que não a que permite sucessão de pensamento. A nota na sua voz, no trilho do trem, no café amargo e na raiz de uma árvore da minha rua cujo nome desonheço. A nota no barulho da britadeira das obras e no correr da água da pia. A mesma - e inúmeras sensações. Uma nota. E basta.

Diálogos insólitos nº 93

2005-11-23T13:56:00.000-02:00

- Me dá dez centavos?
- Não tenho.
- Que pobreza a sua!!

A Fetiche

2005-11-23T13:55:00.000-02:00

22 de novembro. Terça-feira ensolarada. A ginástica matinal, com meia hora de abdominais, sem mudança visível para a barriga flácida. O almoço das terças-feiras. Tudo lindo. A amiga comenta "hoje começa meu inferno astral! Inferno astral é relativo. Aliás, horóscopo é um elemento importantíssimo para a vida social, já dizia Durkheim. Até Durkheim? Pois sim: horóscopo sempre gera assunto. Até quem não gosta de horóscopo entra na conversa, para dizer por que não acredita. Eu, pessoalmente, acho que ó amor é uma espécie de horóscopo. Um signo do zodíaco: cada um tem o seu, gera assunto e tem gente que acredita. Depois do almoço, um cochilo vespertino merecido - afinal o fichamento do texto mais chato da face da Terra tinha sido entregue na noite anterior. Ufa. E depois? Descobri por que lotação chama lotação. Sempre cabe mais um por volta das 17h, a caminho do pós-Largo da Batata. No cartório eleitoral de Pinheiros, não há fila. Mas o tempo do funcionalismo público é moroso. E o burocrata encontra ali seu nicho por excelência. Uma briga entre o diretor do cartório (ou um cargo assim qualquer) e o funcionário: um senhor, aparentemente amigo do funcionário e devidamente entrosado com a fundamentação burocrática da vida social, deixou seu título de eleitor no cartório, porque a data do nascimento no título estava errada. Não era seu inferno astral – talvez fosse o do diretor do cartório, ou da funcionária que me atendeu – mas no título era 25 de junho e era 29 de junho. Só que o problema estava no RG, que tinha saído com a data errada. E o funcionário já tinha mudado os dados no título e imprimido um novo título, quando o diretor resolveu implicar: não senhor, se esse indivíduo não trouxesse o RG consertado, não poderia receber um outro título. Mas... mas... O diretor fez o funcionário desfazer o já feito. Não podia nem deixar salvo. Mas a certidão – original – de casamento também podia servir para justificar o verdadeiro nascimento do requerente. Por fim, resolvida a contenda, a funcionária já podia usar o computador para emitir minha 2ª via. 40 minutos depois. E o diretor então começou um interrogatório completo sobre o incidente que me levou a perder (ou ter furtada, porque no extravio tudo é possível) a carteira. Sobre minha residência. Sobre minhas obrigações para com a justiça eleitoral. Por fim, tenho título. Sou cidadã, apesar da foto monstruosa no RG – você lembra? E posso tirar o CPF. Mas vou dar um tempo. Mais uns meses? Lotação parte II. E cinema. Assista Manderlay (achei que você fosse). Imperdível. E muito a ver com os meninos, o ônibus e a distância, aquela que você sentiu na pele no 22 de novembro. Beijos.

Talvez o conflito

2005-11-13T15:00:00.000-02:00

Nem feliz nem triste
Com medo do marasmo.
Gosto de você

Não sei se isso basta.
Às vezes sim. Às vezes não.

Talvez

- Talvez...
Você se queime.
De frio em SP.
De calor na Chapada.

Talvez... Seus lábios
Talvez fiquem rachados.

Talvez... Seu cabelo
Talvez caia.
Para combinar com meu cabelo... branco!

Talvez eu tinja o cabelo
Talvez cor de fogo.

Talvez eu saia
E talvez desapareça
(O que pode ser surpresa, ao contrário de você).

Sinto sua falta.
Mas sei viver assim.

Você sabe viver sem mim,
Mas não convive com o fim.
E o começo final de mim
Em outro lugar

Talvez cabelos brancos. Talvez olhos maiores. Talvez lábios rachados. Talvez felizes.

Mas eu mesma nem sei,
Se convivo com o fim.

Talvez não.

Mas tenho medo do marasmo.

E da solidão.

Ainda a esperança-verde (será o fim-de-ano?)

2005-11-13T12:50:00.000-02:00

[pensamentos despertados por Pois é, então..., da série Subterfúgios para não enxergar que a esperança é sim a última que morre]

Pois é, então...

Quando uma esperança-verde dorme ela não está morta? Sempre achei que... Bem, achava que isso acontecia (a morte, não o adormecimento) após a procriação, ou o acasalamento, se não interrompida a vida do bicho por um spray inseticida, ou esmagamento acidental (digo, não psicológico).

Era verde.
Fim-de-ano
O barulho
Era ela
Esperança

Contestações

2005-11-04T20:05:00.000-02:00

Latifúndio contestado
Terra entre posseiros,
Terra entre sem terra,
e camponeses individualistas
e um dono
O proprietário jurídico,
Que tem papel, mas empresta o latifúndio para testas-de-ferro,
E nem se dá conta,
E sai em ausência prolongada

Depois volta
Volta e pede reintegração de posse,
Aí quer a terra, a velha terra devoluta,
A terra ociosa, em que se fala outra língua
Dialeto da terra, dialeto camponês
Sem monocultura
Dialeto informal, do campo negro

Depois volta
Falando castiço
Alegando monoculturas de exportação
E não importa se a terra já tem dono
Outro dono
por uso capião

E a terra, ainda que indomável
Nada pode fazer com as cercas
E as pessoas
A não ser explodir num terremoto quase vulcânico em erupção
Para tudo soterrar

Uma frase

2005-11-04T16:51:00.000-02:00

De Brasilis:

"Se pena fosse amor o símbolo não seria um coração, mas sim uma galinha".

Samba na volta

2005-10-31T13:32:00.000-02:00

À Prazeres de volta:

Hold sheft og kjiss mai.
Og kjiss Mi.
Scrubles kjiss Mi.
Ida e volta.
Frio e calor.
A velha guarda.
Desenfreada.
Sala cheia.
Sheft hold cachaça mai.
Og kjiss.
Não kjiss.
Mi kjiss.
Hold sheft.
Og tanetz.

Se eu quiser beber

2005-10-31T11:53:00.000-02:00

À Brigadeiro e à velha guarda:

Se eu quiser fumar eu fumo
Se eu quiser beber eu bebo
Pago tudo que consumo
Com o suor do meu emprego

Confusão eu não arrumo
Mas também não peço arrego
Eu um dia me aprumo
Tenho fé no meu apego

Eu só posso ter chamego
Por quem me faz cafuné
Como vampiro morcego
É o homem e a mulher

O meu linguajar é nato
Eu não estou falando grego
Amores eu vivo de fato
Nos lugares onde chego

Eu estou descontraído
Não que eu tivesse bebido
Nem que eu tivesse fumado
pra falar da vida alheia

Mas digo sinceramente
Na vida a coisa mais feia
é gente que vive chorando de barriga cheia
É gente que vive chorando de barriga cheia

[Zeca Pagodinho]

Desigualdade

2005-10-26T11:14:00.000-02:00

Eu bato, tu bates, ele bate
E rebate
E revida
E recomeça
E reconquista

A conquista
O atropelo
Os cavalos e as tropas

E as armas
... As armas

ver também Deveras que não te entendo, nem me entendo, coração

Esbugalhado

2005-10-25T17:25:00.000-02:00

O olhar saliente
O sorriso escancarado
O beijo esbugalhado
A transparência
A ingênua
Descaradamente
Despudoradamente
Desesperadamente
Desnuda
Os olhos e ouvidos
As línguas
As vorazes
Os idênticos
Os identificados
bem ou mal intencionados
Os esbugalhados
Os sentidos
Os que levam
Os que trazem
Os olhares
Os cúmplices
Entre-olhados
Entreabertos
Dês
Equilibrados malabares
Um amor desencontrado
Amor do sempre
Sempre teu
Esbugalhado

Diálogos insólitos nº 92

2005-10-17T12:45:00.000-02:00

[estacionamento de shopping]

- Ai, essa máquina não fala!
- Puxa... é um problema. Quando as máquinas não falam, a gente acredita mesmo que este mundo é desumano.

Diálogos insólitos nº 91

2005-10-17T12:40:00.000-02:00

- Estar confuso é qualquer coisa. Não me venha com esse papo de confuso que até aí eu sou confuso, você é confusa, todo mundo é confuso!
- Tá, mas o fato é que ele está com fuso...
- Não, ele está inseguro, insatisfeito, mas confuso? Confuso não!
- Não, ele está com fuso. E ela também. Com cinco fusos a mais, afinal na Espanha são cinco horas mais tarde...
- Mas sério, a ideologia do confuso é realmente boa. O confuso não precisa decidir nada nunca, não precisa se comprometer, come pelas bordas... É sem dúvida adequado ser confuso.
- E o pior é que o confuso está sempre arranjando confusão!

Horizontal 2

2005-10-14T15:04:00.000-02:00

Tentou deitar para ver tudo na horizontal, mas a verticalidade do mundo era traidora do ideal. Ainda que deitada, haveria uma superfície qualquer abaixo e inúmeros objetos em 90º, ou até 45º - latitudes e longitudes reais e concretas, onde pudessem viver os homens em sua sede de atingir o céu, as nuvens e estar vendo o mundo do alto.

Horizontal

2005-10-14T14:03:00.000-02:00

Olhava para o horizonte e dizia "paz e bem". Mas o horizonte negava. O horizonte não é infinito, como hoje se sabe. É apenas uma linha, como uma fronteira, que designa um limite geográfico e um limite conceitual. E o horizonte, geográfico ou conceitual, embora suscetível a reconstruções, negava a paz e o bem naquele momento. Fosse o horizonte entre duas pessoas, ou o horizonte onde se encontravam cidade e aldeia. O horizonte dos discursos, do preto e branco que entendiam "direito" como coisas diferentes e, acima de tudo, verticais.

Reedição especial

2005-10-09T22:04:00.000-02:00

Das máximas da filosofia revolucionária para simplificar a vida [ou que ótimo seria se de fato aprendêssemos o que primeiro aprendemos nesta vida]:

"Se faz bem é bom. Se faz mal, não é bom", com as variantes "se faz mais bem do que mal, é bom, se faz mais mal do que bem, é mau".

"Se você se pergunta 'por que não?', então é sim. Se pergunta 'por que sim?', então é não.

[Gracias, Marcy e Thaís, pelo legado. Pátria livre venceremos!]

A diferença (sim ou não)

2005-10-07T16:07:00.000-02:00

Não conseguiu fugir do chavão. No campo dos acontecimentos, longe da bandeja de café, da escala da régua, era um número complexo, irracional e estava no ônibus, a caminho de casa. Um homem, sentado a seu lado, lia um livro de conselhos sobre mulheres para homens. Não resistiu e meteu os olhos esbugalhados na página. Letras grandes, quiçá Times New Roman, corpo 12.

O texto dizia que “a mulher é como uma onda. Se amada, tem momentos de crescimento, de auge, e atinge o máximo de seu potencial. Mas quando quebra, vai aos limites de sua tristeza, recua ao máximo até que consiga novamente se reerguer”. E destacava: “cabe ao homem compreender os momentos de retração da mulher e sua dinâmica emocional de onda” – ou algo que o valha.

E sentiu vontade de rir. E pensou na quantidade de bobagens que se publica, que se lê e que se vende para homens e mulheres que não cabem na régua que inventaram para si. E lembrou da conversa da madrugada, sobre uma decisão que uma dia seria tomada sem conflito. Uma palavra apenas, indolor e descompromissada, uma idéia apenas, que traria segurança. O "sim".

E não entendeu. Não passava de um punhado de palavras para análise semântica. Mas fora do livro de gramática, nada daquilo fazia sentido. A língua traindo a comunicação, um desvio, um discurso que alguém comprou para si, com muita dificuldade, talvez com o penhor de um dente de ouro, com uma herança qualquer, uma morte... Pensou no discurso do sim ou não. À noite, evitou se expor ainda mais, evitou repetir tudo o que já dissera antes. Não importava.

Rendeu-se. Era uma onda quebrada. Uma onda, de existência simples, que tinha seus momentos de alegria e tristeza no movimento simples dos dias que passam. Uma onda, sem grandes projetos de vida que não seguir o caminho do mar e fazer uma pequena contribuição ao relevo costeiro, sem por isso abalar a rotação da Terra. Uma onda e nada mais banal que isso.

Café, xícara, bandeja e casamento

2005-10-07T15:17:00.000-02:00

Aí entendeu: na cabeça dele, tudo ocupava lugares bem definidos. Tudo engessado, como problemas a resolver, cada um a seu tempo, um de cada vez. Dizia para si mesmo: “Vou tomar um café” e esse era o único tipo de decisão verdadeira que havia. Tomar o café significava verter o líquido quente e escuro, um pouco amargo e revigorante – e só. A mulher tinha seu lugar definido no mesmo substrato do café. Ambos podiam ser absorvidos, consumidos, um pouco amargos e revigorantes. Ambos aqueciam. Ambos obscuros. O casamento também era uma decisão simples, individual. Casar e/ou tomar café. Mais uma xícara na bandeja compartimentada. Um tabuleiro em que só havia movimentos previsíveis. E entendeu que ela não cabia no lugar da bandeja que lhe era oferecido. Caberia se estivesse nua? Não, despida de sua xícara, nunca teria sido notada como objeto para encaixar na bandeja. E ficaram assim. Ele confuso. E ela, uma xícara. Design moderno com café e tudo, na pia da cozinha, esperando a próxima bandeja.

Retorno

2005-10-05T14:20:00.000-02:00

A voz já esquecida ao telefone. Um velho conhecido, um quase desconhecido. A voz ri como se nada houvesse. Como se conseguíssemos esquecer o passado. Como se fosse justo. Como se devesse. Como se não. A voz te culpa pelo sumiço dela, porque te abandonou e pelas palavras ríspidas que disse do passado. Como se o abandono não fosse unilateral. A voz se ri e engana, você ri com ela, mas no fundo entende que o riso é proibido. Seis meses depois, a voz. Aquela a tanto custo soterrada na fronteira da memória, de repente de volta. A voz de volta, a violentar a dignidade com seu apanhado de palavras amenas. A voz, a profanar o que não mais existe com meia dúzia de justificativas desnecessárias, como moedas atiradas aos pobres.

Da Marcy

2005-10-04T20:17:00.000-02:00

Querida Marcy deixa o Orkut. Antes que desapareçam, gravo aqui seus três testemunhos "só sucesso" para a posteridade (não é todo dia que recebemos tantos elogios...):

Marcy: Estou saindo do Orkut e tenho so mais dois minutos de Internet free.
Eh o bastante para dizer: Para sempre teremos Buenos Aires!
Consolidar minha amizade com a Tati e o o nascimento do meu sobrinho sao as duas melhores coisas desse ano de 2005. Minha ultima declaracao de amor aqui, tinha que ser para ela, claro.
Saudades, querida.

Marcy: Preciso atualizar alguns dados do meu primeiro testimonial.
1 - eu agora tenho foto no orkut (essa aí do lado)
2 - eu não estou mais na foto da Tati. Mas isso não abala em nada nossa linda relação: estamos cada vez mais juntas e felizes.
Eu cada vez mais conheço a Tati (novos defeitos e novas qualidades) e tenho mais certeza que ela é uma amizade que vale muito!
Sem contar o status de ter uma amiga que toca violino, tem ouvido absoluto, fala russo, chinês, coreano, romeno, sueco, euskera, finlandês, agrada aos loucos especiais de todas as nacionalidades... e todas as inúmeras qualidades que todos sabem que a Tati tem.

Marcy: Primeiro: A outra personagem da foto sou eu. Vale dizer que é minha única foto no orkut.
Segundo: Eu e a Tati aceitamos convites para atuar em comerciais de plano de saúde, plano de previdêcia social, absorventes e seguros de vida. Só para isso, hein!!!! Nosso agente (o capitalista que fica com o dinheiro) é Cristiano Navarro.
Terceiro: Tatiana toca violino, fala russo, dança balé, é produtora (com reconhecimento internacional) e atua como figurante em filmes de arte dirigidos por amigos.
Atualmente está saindo de uma forte dependência química. Mas o Alegra deixou efeitos irreversíveis (Que bom!!!)
O resto todos já sabem: ela é ótima companhia para todas as horas (e sempre me desculpa quando eu brigo com ela nas manhãs de sábado em que acordo cedo!!!)

Diálogos insólitos nº 90

2005-09-28T17:13:00.000-02:00

- Tina Turner, hein?
- Vi um ônibus outro dia que chamava Tina Tur... Acho que o dono era fã da Tina Turner.
- Ou poderia ser um ônibus de uma artista Chamada Tina, que faz versões em português das canções da Tina Turner.
- É, mas isso seria mais difícil...
- Sei lá, o ônibus artístico dela, personalizado...
- Mas é meio caro bancar uma coisa dessas, ainda mais para uma desconhecida.
- Já sei! O pai dela era dono de uma frota de ônibus e deu um de presente para ela...
- É, de repente ela nem era artista, mas ele batizou a frota em homenagem à filha.
- Mas Tina lá é nome?
- Valentina...
- Cristina!
- É, Cristina!
- Mas aí o apelido mais comum é Cris...
- Só que Cris Tur seria religioso demais!

State of Missouri v. Celia, 1885

2005-09-18T19:18:00.000-02:00

"Fui falar com Celia (a ré) a pedidos de muitos cidadãos. O objetivo dessa conversa era descobrir se ela teve cúmplices no crime. Isso foi oito ou dez dias após ela ser presa. Eu perguntei se ela tinha pensado que seria enforcada pelo que tinha feito. Ela disse que sim. Então, a fiz contar a história toda. Ela disse que o velhote (Newsome, o falecido) estava tendo relações sexuais com ela. Que ele tinha dito que iria para a cabana dela naquela noite. Ela lhe disse para não ir e que se viesse ela iria machucá-lo. Então ela pegou um bastão e colocou no canto. Ele veio aquela noite. Havia pouco fogo na cabana. Quando ela o ouviu chegando, ajeitou a lareira para fazer um pouco de luz. Ela disse que ele tinha o rosto voltado para ela e estava de pé, falando com ela, quando ela o golpeou. Ele não ergueu a mão quando ela foi dar o primeiro golpe, mas caiu num banquinho no chão. Jogou as mãos para cima enquanto caía... O bastão com que ela batia era do tamanho do encosto de uma cadeira, mas não tão comprido... Ela disse que depois de matá-lo, o corpo ficou lá um bom tempo, ela achava que uma hora. Ela não sabia o que fazer com ele. Ela disse que tentaria queimá-lo".

[In Seduction and the Ruses of Power - Saidiya Hartman]

Para lá do Pará

2005-09-12T14:29:00.000-02:00

Mulher:
O que você pensa
Eu sei que você pensa
Que a mulher não pensa
Mas pensa

O que você quer
Eu sei que você quer
Que a mulher não quer
Mas quer
E quer muito mais para lá
Dessa nossa disputa imbecil

Quero, ali na fronteira
Do Tato e do Tempo,
Estar nua no vazio,
Para que Deus me assalte o salto
O salto além do sentimento.

Porém, depois dali, só me conduz
Quem viaja nos braços do ano-luz,
Para tomar a três vidas daqui
O trem atrasado do esmo,
Que vai parar
Agora mesmo,
Exatamente aqui.

Exatamente aqui:
Para lá do Pará,
Para lá do pensar,
Para lá do pensar.
Para lá do Pará,
Para lá do pensar.
Para lá do pensar.
O que você pensa... etc.

E Pasárgada vem pra Maracangalha

[Tom Zé]

Mas este blog é sobre pássaros...

2005-09-08T18:16:00.000-02:00

[...]

Pájaros en la cabeza y volar a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

[Ismael Serrano]

Cristal

2005-09-08T13:50:00.000-02:00

D'A Flor de vidro:

Era de vidro, quase de lâmina, há de haver no espaço uma igual
Era uma lagrima, há de ter sido um choro natural
Era estrela clara de lua, gota de lume branco e de sal
Era vitrine como é vitrine o olho, a janela, a ruga e o cristal
Era de água, quase de espelho, como o olhar de quem passa mal
Era de lua sempre de enluarada impressão divina e normal
Era menino, muito menino, como é menino o bem contra o mal
Era uma lagrima, há de ter sido um choro natural

Diálogos românticos nº 1

2005-09-07T12:18:00.000-02:00

[Carandasche 02 e seu criado multiétnico e multilíngüe via fone]

- Existem jeitos feios e bonitos de dizer amor.
- Quero ouvir só os bonitos. Se for feio, você fala numa língua que eu não entenda.
- Ai.
- Esse é engraçado. Chinês?
- Mikvarhar.
- Esse é feio!
- Miilu.
- Esse é bonito!
- Ninapenda wewe.
- Esse é bonito...
- [fala umas outras coisas incompreensíveis, inescrevíveis e classificadas como feio ou bonito]

[...]
- Lieben. Znaiesh? [Ich lieben di?]

P.S. Diálogo romântico para incentivar a amiga Marcy a não apenas arranhar o inglês, mas também aperfeiçoar o uso da língua.

Glue in us

2005-09-05T15:05:00.000-02:00

Glue in us baseado no cor-de-rosa, bem bolado no doce, esfumaçado no divertido. Hi Lo no banheiro de encontro feminino, hi lo pouco de leveza, jeito certo de usar algo Londres, algo São Paulo, algo rosa, algo vermelho e o branco no vermelho. Glue in us porque a vida quis assim e porque a gente quis assim. Glue in us porque somos mulheres e divertidas sim, inteligentes um bocado e bonitas. Azar o seu se não colar.

Diálogos insólitos nº 89

2005-09-05T13:53:00.000-02:00

- Você não viu que fofa a menininha que estava aqui... Ela sentou na nossa mesa e ficou brincando com o balde de gelo. Pegava um gelo e levava para um cara sentado em outra mesa. Aí o cara era pai dela, eles foram embora. Seria uma ótema estratégia de xaveco se o cara fosse interessante.
- É, sem dúvida. Não era?
- Não.
- Se bem que eu tenho vontade de ficar com um cara com filhos. Aposto que seria um cara sensível, dedicado, que ia estar sempre ao meu lado, não ia sumir e ia me achar uma deusa perfeita...
- O problema seria a ex-mulher.
- E se ele fosse viúvo? Seria o máximo, eu seria uma deusa...
- E a mãe dele?
- Ah, ele podia ser viúvo e órfão!
- É, aí você seria a deusa perfeita. E ele podia achar também que você é a reencarnação da ex-mulher. Aí ia ser romântico...
- Ah, não, aí ia ter comparação demais.
- Ah, mas é fato que ele podia ter casado e tido filhos com a primeira namorada. Aí também reduziria o número de comparações possíveis. Ele só teria tido uma mulher antes de você!
- É, o cara ia ser praticamente saído de novela. De repente ele era o menino do "Vovô e eu", só que adulto.
- É, tem que ser avô, porque se fosse avó ele teria grandes chances de ser gay.
- É, pronto, o homem ideal é um pai viúvo órfão criado pelo avô! Lindo!
- É, imagine as DRs* com um cara desse...

*Discussões de relação

Diálogos insólitos nº 88

2005-09-02T13:25:00.000-02:00

[lembrou-se que em 88 já tinha consciência...]

- Carandasche 02, vi um anúncio que é para a gente!
- Sério?
- Vidente do amor - pague quando tiver o resultado!
- Como assim?
- Você faz a consulta e paga quando tiver o resultado...
- Imagina, chegamos eu e você, você pega a vidente do amor e eu fico olhando... Você vai ter resultados na hora!
- Se a vida quis assim...

Caminho nº 1

2005-08-31T16:25:00.000-02:00

Leitmotif - EP - JustJo - Rafael Ollero (Visual Seduction) - Bartok

[seguir com ou sem paradas/passar dias ou minutos/para o chá de cadeira/se perder/perder tempo/... ou não]

Do esquecer

2005-08-29T20:40:00.000-02:00

Não acredito em pessoas que escrevem "eskecer" com k, mas que las hay, las hay.

Diálogos insólitos nº 87

2005-08-26T16:06:00.000-02:00

- Você acha mesmo que meu blog está ficando pornográfico?
- Acho.
- Confessa que você é o enguia solitária...
- Tô falando, você está cada vez mais pornô!
- Não sou eu, é a enguia...
- Por que você não era assim quando a gente saía?

Mais RJ, a pedidos

2005-08-26T13:56:00.000-02:00

Pense numa pergunta difícil... multiplique por 100. Pronto! É o escrevinhador segue o púbrico ou o púbrico que segue o escrevinhador? É o dilema do pueta hormônimo, minha gente!

E o pueta hormônimo voltô prá dizê "ô já bebi", "ô já bebi lá prás banda do Rio de Janero", lá pros cruzamento de rua com XPTO, por onde vi também passá incrusive o coletivo MP Viagens, direto da terra do lá ele, Salvadô, mo pai!

E o pueta hormônimo num se alembra das coisa porque já bebeu e agora não tem mais Rio de Janero que se salve na memória.

Mas se vosmecê sinhá Brigadeiro quisé, a gente inventa e bebe também, prá esquecê as angústrias... mas assuncê, vosmecê Brigadeiro, que é de luta mas num gosta de sal e areia, ah sinhá, ô mô pai, vosmecê deve de tê mais coisa do Rio prá alumiá os passamento... que tar? A gente faiz um de repente do Rio? E Prazeres, e Brasilis, chegam junto pra mor de cumpanhá?

O poeta hormônimo lança o desafio e paga prá capá. Ô vô bebê... ô mô pai...

Diálogos insólitos nº 86

2005-08-24T15:45:00.000-02:00

- Aí o gringo surtou e mandou umas mensagens tipo assédio sexual brega: "Nadei como uma baleia hoje. Mas queria que você me caçasse para me comer depois..." Bizarro.
- Ninguém merece!
- Diálogo altamente insólito, mas não sei se publico isso.
- Merece total! É a versão pos-moderna do "quem dera ser um peixe"... Raimundo Fagner in Switzerland!
- Sem dúvida. A baleia é mamífero, mas também faz borbulhas de amor!
- Mas baleias não acasalam... Acasalam?
- Acho que sim. Deve ter algum vídeo na Internet sobre isso... E como são mamíferos, podemos dizer que o leite sempre finaliza!
- É mais um ponto para a baleia pós-moderna!

[...]
- Quando comprei o computador, veio um CD com o acasalamento das cobras...
- Nossa! Lá ele!
- Você sabia que a cobra macho tem um pênis secreto? Que aparece do nada?
- Eita! Isso quer dizer que toda cobra é ninja?
- Acho que sim.
- Ou é naja?

[...]
- É um troço branco... Aí a cobra macho se enrola na fêmea...
- E o troço aparece?
- Não, aparece antes, para ter estímulo visual... Acho que a cobra fêmea gosta de ver a coisa aparecer.

Duas frases

2005-08-23T17:16:00.000-02:00

"Eu vô parar, porque cachaça mata, e se ela mata ela vai me matar".

"Mas numa vida comprada não tem liquidação..."

[Babau do Pandero]

RJ (Sem RG)

2005-08-23T15:02:00.000-02:00

Sal e areia nos pensamentos, meio grudados e dispersos, meio soltos, uns grãos pequenos caindo de uma idéia para outra, areiazinha salgada cobrindo as coisas por fazer, as atribuições pequenas como grãos de areia, de repente dissolutas como sal no pensamento e a delícia de esquecer da vida numa tarde ensolarada.

Lost

2005-08-22T16:17:00.000-02:00

Foto azul Lost bonita no Leitmotif. Azul pílula do Raí, azul Ipanema blue pool. Outras fotos e imagens azuis e a sensação azul de que às vezes vale à pena se perder.

Testemunho

2005-08-22T16:14:00.000-02:00

Da Clark, hermana ótema, querida e pessoa excelente:

"é muito difícil. pensei tanto pra escrever aqui... e não cheguei a nenhuma conclusão brilhante sobre essa pessoa fantástica. antes de tudo, relembrar é viver: é minha querida hermana! uma pessoa pra lá de divertida, um ombro pra todas as horas, com palavras certas, boas ou ruins, mas sinceras. uma coisinha. mamãe e papai sempre disseram: "lu, siga o exemplo da sua irmã mais velha, a tati". então, como boa filha que sou.... obedeço! é um exemplo para mim... um dia chego aí, irmãnzita do meu coração. você é muito especial, tati-quebra-barracoS; é "pau-pra- toda-obra"..."

Diálogos insólitos nº 85

2005-08-22T14:30:00.000-02:00

- É ótemo!
- É sério esse ótemo?
- É. Você não acha ótemo?
- Cuidado.
- Por que?
- Com esse ótemo.
- Por que? Não é ótemo?
- Ótemo é brincadeira?
- Não, achei mesmo ótemo.

[...]
- Qual o problema do ótemo?
- Você não fala assim...
- É, o ótemo é brincadeira, mas a gente acaba falando tanto que fica permanente, serve também para coisas sérias.
- É, mas cuidado! Quem não sabe que é brincadeira pode achar que é verdade...
- Você achava que era sério?
- Eu conheci uma menina uma vez que falava o tempo todo assim: "os disco", "as bolacha"...
- "Os pobrema"...
- E até hoje não sei se ela falava mesmo desse jeito. Era muito feio! Mas o pior foi quando eu me peguei falando tudo assim... Aí não teve jeito, tive que terminar tudo com ela.

E o Rio de Janeiro nº 2...

2005-08-18T18:18:00.000-02:00

Também tem nove meses de Carol e Nando!
O casal nota 20 chega infernizando!
E todas as pessoas tão comemorando
Alô alô Carolina, velha palhaça!
Alô alô Carolina, vai ter cachaça!
Alô alô Fernandinho, ô companheiro!
Alô alô nove meses Rio de Janeiro!!

Day after

2005-08-18T14:17:00.000-02:00

Após engalfinhar-se com uma almofada em forma de morango, Carandasche 02 sente-se muito melhor.

Diálogos insólitos nº 84

2005-08-18T14:11:00.000-02:00

[bem feminista]

"Nos últimos 10 anos, caiu 1/3 a concentração de gametas nos homens paulistanos".

- Não, isso é no mundo inteiro, eu vi um documentário da BBC que mostra isso.
- É, os homens servem cada vez para menos coisas!
- É, se não é para pensar, nem para reproduzir, o que resta?
- Trocar lâmpadas?
- Porra, caralho!
- Não, a porra tá acabando...

E o Rio de Janeiro...

2005-08-18T13:36:00.000-02:00

O sucolé do Claudinho continua lindo
O suco de laranja com cenoura do outro tiozinho continua sendo
Alô alô para os gritos do cara do abacaxi,
Alô alô biscoito Grobo, eu nunca vi
Alô sanduba de calabresa do uruguaio,
Alô alô Bracaranse... que assim desmaio

Torrar em Ipanema continua lindo
Ooninha e a Wanda continuam sendo...
Alô alô Jacomí, Mey Lee e Tino,
É nivereta Prazeres, num desatino
É nivereta Prazeres, é expandida
Alô alô nivereta, mulher perdida!

Palácio da Lagoa continua lindo
E os arcos da Lapa continuam sendo...
É o pós-carnaval 2005
É o pré-carnaval 2006
"Voltar pra quê? Voltar pra quê?" Vou com vocês!
Alô alô nivereta e despedida
Alô Alô João Brant é nóis na fita!

Viva viva viva viva Rio de Janeiro!!
Dia 20 é nóis na ativa Rio de Janeiro!!

Para mulheres

2005-08-17T15:48:00.000-02:00

Deu uma lida no Blue Train. Ouviu aquelas músicas franco-italianas. À noite, sentiu dor na lateral da barriga. Tomou uma pílula azul do Raí. Calçou os tamancos vermelhos, para ficar com os pés no chão. Colocou a bolsa vermelha, da mesma cor. Decidiu sair. Sem óculos. Sem lentes. Meio dormente, nada viu. No dia seguinte, a dor passou.

E não perca logo mais...

2005-08-17T13:34:00.000-02:00

"O karaokê do sukiyaki assassino".